饿，不是普通的饿，是那种从骨头缝里渗出来的、像虫子一样在血管里爬的饿。
他能闻到那股气味，隔着几百米的距离，隔着铁丝网，隔着前面密密麻麻的人群，他依然能闻到。
那是腐肉的气味，是血腥的气味，是死亡的气味，但对他来说，那是食物的气味，是活下去的气味，是此刻整个世界唯一有意义的气味。
他的指甲又往碎石缝里抠深了一些。
来这个“聚集地”有多久了？
他记不清了。几天？十几天？也许更久...
时间在这里是黏稠的，像那些从尸体上流淌下来的深色体液，缓慢地、令人作呕地流淌，永远流不到头。
他只记得被带进来的那天——不，是“被运进来”的那天。
他和很多人挤在一辆铁皮车厢里，车厢没有窗户，只有顶上有几个拳头大的通气孔，从那些通气孔里漏进来的光，像刀子一样切在黑暗里。
他以为自己得救了，那些穿军装的人说，他们是来救他们的。
那些人穿着厚重的防化服，背着氧气罐，端着枪，从那些吃人的怪物手里把他们救出来。
当时他听见有人在喊：“是军队！是军队来了！”
然后所有人都哭了，他也哭了。
他跪在地上，双手撑着地面，眼泪从眼眶里涌出来，顺着脸颊滴落在地上，发出细微的吧嗒声。
他以为那是结束。
以为那些饥饿、恐惧、逃亡、躲藏、被人追着打、被狗追着咬、被同类追着吃....都结束了。
以为从今以后，可以像人一样活着了，以为——
他的手指在碎石地上抠出一道浅浅的沟。
他低下头，看着自己那只手。
灰褐色的皮肤，像橡胶一样，没有光泽，没有温度，变长的手指，骨节突出，指缝间有淡淡的蹼膜，灰白色的指甲，像某种爬行动物的爪子。
他每天都会看自己的手，每天都会，但他从来没有看习惯过。
他想起末世前，他的手不是这样的，那时候他的手很白，指节分明，指甲修剪得很整齐。
他努力回想最后一次用那只手，真正的人的手，是什么时候？
想不起来了，那段记忆像隔着一层磨砂玻璃，模糊的、变形的、怎么也看不清。
遥远得就像是上辈子，每次闪过当人的片段，也像是喝了掺水孟婆汤后偶尔渗出的记忆碎片，越努力回忆，就越不真实。
仿佛他生下来就是这副样子、这副所有人都害怕、所有人厌恶、所有人包括他自己，都觉得恶心的样子。
想到这些，李宗明的胃又拧了一下。
他抬起头，重新看向那座小山，卡车已经开走了，那些穿着防化服的司机逃也似的调头离开，像逃离瘟疫。
他看见他们的背影，看见那些厚重的、把整个人裹成罐头的防护服，看见那些从背后伸出来的供气管，看见那些透明的、看不清表情的面罩。
他们厌恶我们。
这个念头突然涌上来，像一块石头砸进胃里。
他想起那些穿军装的人第一次出现在他面前的时候，他以为他们是来救他的，现在他知道了——他们是来看管他的。
不是救。是看管。
就像看管一群——他的目光扫过周围那些蜷曲的、弓背的、长着尖耳朵和鳞脚掌的身影——一群牲口。
这个词像一根针，从脑子里扎进来，扎得他整个人都缩了一下。
牲口。
他们给牲口喂食，给牲口搭棚子，给牲口围栏，然后呢？
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